雪化得比往年晚。往年三月中旬，坡地上的雪就开始松动了，今年到了三月底，背阴的地方还是白茫茫一片。刘琦每天清晨都要去封地东边的缓坡上踩一踩，看冻土层解冻了没有。土还是硬的，铁锹插不下去，插下去也只撬起一块冻疙瘩，在阳光下像一块灰白色的石头。旺久的老伴说，这叫“懒春”。春天懒了，人就得多干活。
刘琦蹲在缓坡上，用手扒开表面的浮土。下面还是冻的，硬邦邦的，像石头。他站起来，拍了拍手上的泥，往山下走。达娃在石室里煮茶，茶香从门缝里飘出来，在冷空气中凝成一团白色的雾。他推开门，坐下来，接过她递来的茶碗。茶是烫的，他喝了一口，没放下。
“地还没化？”达娃问。
“没化。再等几天。”
“青稞能种吗？”
“能。种晚一点，收也晚一点。霜来得早，就收不成了。”
达娃看着他，没有说话。她低下头，往灶台里加了一块干牛粪，火苗舔着牛粪，慢慢烧了起来。她把茶壶放上去，等着下一壶水开。
扎西的女儿会走路了。不是走得很稳，走几步就摔，摔了爬起来，再走，再摔。扎西蹲在门口，看着她走，脸上的表情像是第一次看到青稞出苗。他老婆站在他旁边，手里拿着那根烧火棍——不是用来打人的，是给孩子当拐杖的。孩子扶着烧火棍，一步一步地往前挪，挪到扎西跟前，扑进他怀里。
扎西抱着她，没有哭，但眼睛红了。他的肩膀还疼着，拉达克人砍的那一刀，伤口还没完全好。但他不怕疼，他怕的是抱不了她。现在他抱着了，能抱。伤好了就能抱，能抱就不会死。
达娃从石室里出来，站在刘琦旁边，也看着扎西的女儿。小女孩扎着两根小辫子，穿着达娃给她缝的袍子，袍子有点大了，袖子卷了两圈，下摆拖在地上。她走一步，踩一下袍子，差点绊倒，扎西扶住了她。
“她叫什么名字？”刘琦问。
“旺姆。”达娃说，“扎西起的。旺姆，旺久的旺。”
刘琦点了点头。旺久死了，旺姆活了。一个走了，一个来了。来的那个，会替走了的那个继续活着。不是旺久，但是一样的名字。
多吉的坟上长草了。不是特意种的，是风把种子吹过来的，在坟头的土里扎了根，春天一到就冒了出来。草很短，刚露出地面，嫩绿色的，像一层薄薄的绒毛。贡布蹲在坟前，用袖子擦墓碑。墓碑是刘琦刻的，上面写着“多吉之墓”四个字，字歪歪扭扭的，但刻得很深，
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