万历二年，正月间。
国子监的大门半开着，门房的老头窝在值房里烤火，炭盆里的火星子噼啪响，烟气从窗缝里钻出来。
陈于陛裹着一件厚棉袍子，缩着脖子从甬道走过去。
正月初五，整个国子监冷清得像座空庙，斋舍的门窗关得严严实实，偶尔有个杂役端着食盒从廊下经过，脚步也是轻手轻脚的。
监生们大半回家过年了。
没回去的，要么是家在外省路途太远，要么就是没家可回。
还有巴图这种——有家回不了。
陈于陛拐进率性堂后面那排斋舍，远远就看见西头最后一间房的门敞着，门槛上搁了一双靴子，鞋面上沾着干泥。
他走到门口往里看了一眼。
巴图盘腿坐在炕上，面前摆了张矮桌，桌上铺着一本翻开的书，书页压着半块没吃完的馕饼。
他身上穿了件灰扑扑的棉袄，领口敞着，露出脖子上挂的一串骨珠。
听见脚步声，巴图抬了下眼皮：“来了？”
“初五了才来看你，不生气吧。”
陈于陛跨过门槛，把手里提着的食盒往桌上一搁。
“生什么气。”
巴图伸手掀开食盒盖子，往里瞅了一眼，“什么东西？”
“我家厨子包的饺子，猪肉白菜馅的。”
巴图的手缩回来，皱了下鼻子。
陈于陛立刻反应过来：“忘了，你不吃猪肉。”
“第几回了？”
“第三回。”
陈于陛脸上有点挂不住，把食盒盖子重新扣上，在炕沿上坐下来，“下回给你带牛肉的。”
巴图没接这话，把炕桌上那本书合上，翻了个面，书脊上印着《左传》两个字。
陈于陛扫了一眼，有些意外。
“你看左传？”
“祭酒说我得读。”
巴图用蒙古腔调说汉话，咬字比前两年利索多了，但“祭酒”两个字还是念得有点硬。
“上个月考课，我排在末等，祭酒把我叫去训了一顿，让我把春秋三传通读一遍。”
“那你读了多少？”
巴图翻开书，指了指夹在中间的一根草茎书签。
陈于陛探头看了看：“隐公元年？这都一个月了，你才读到隐公元年？”
“每个字都认识，连在一起看不懂。”
巴图把书往桌上一扔，“郑
…。。