着外界的一切。
预产期过了十天，孩子依然没有动静。B超显示脐带绕颈两周半，医生建议剖腹产。
“就像东里的台风天。”林天舟握紧妻子的手，“有时候，顺应自然也需要勇气。”
手术室的门关上那一刻，他突然理解了当年父亲在台风中死死撑住门板的心情——那是生命对生命最本能的守护。
“哇——”清脆的啼哭声划破寂静。
护士抱着襁褓出来：“是个男孩，很健康。”
林天舟第一眼看见儿子时，仿佛看见了时间的轮回——那微卷的头发湿漉漉地贴在额头上，像刚出海归来的小渔夫；小巧的鼻梁和微微上翘的嘴角，竟与自己儿时的照片如出一辙。
静宜还躺在手术台上，眼角挂着泪珠：“他好像你。”
“不，”林天舟轻轻拭去妻子的泪水，“他是我们共同书写的新篇章！”
夜深了，林天舟独自站在医院走廊的窗前。广州的夜空难得清明，几颗星星在遥远的天幕闪烁。他忽然想起东里的海，想起父亲的话：“大海给了你坚韧，知识会给你翅膀。”
现在，他要将这份来自大海的馈赠，传递给下一代。这个在书香与海风交织中孕育的生命，将带着文化的根，飞向更广阔的天空。
枕边，那本陪伴他走过二十多年的《三字经》，正静静等待着新的读者。