警察架着，狼狈地往警车方向拖。经过后台出口时，他看见了站在台阶上的罗晓军和娄晓娥。
两人居高临下，身后是璀璨的卢浮宫灯火。
强烈的反差让林承德彻底破防。
“别得意！”林承德五官扭曲，歇斯底里地吼叫，像一条被踩了尾巴的野狗，“罗晓军！娄晓娥！这儿是巴黎，你们赢了一次算运气！但国内的市场你们回不去！红星厂完了！那是国营厂改制，水深得很！没我林家的人脉，你们回去就是死路一条！”
“你们也就是在洋人面前耍耍猴！回了国，谁认你们这套！”
周围的记者纷纷举起相机，记录下这位曾经的华人商界领袖发疯的丑态。
罗晓军没动。
他慢条斯理地从怀里掏出一份折叠整齐的报纸。
那是今晚刚刚加印的《费加罗报》，油墨味还很新鲜。
他拿着报纸，一步步走下台阶，走到警车前，示意警察稍等。
警察居然真的停下了，或许是被这个东方男人身上的气场震慑。
“林老板，眼神不好，脑子也不好使了？”
罗晓军把报纸展开，“啪”地一声，拍在警车的车窗上。
头版头条。
一张巨大的黑白照片占据了半个版面——那是娄晓娥身穿云锦吉服，背对镜头，凤凰振翅欲飞的背影。
而在照片下方，除了法国媒体的溢美之词，还印着一封加框的特殊信函。
那是中国驻法大使馆发出的官方贺电。
标题只有八个字：【民族技艺，大国名片】。
林承德瞪大了眼睛，眼球上布满血丝，死死盯着那行法文翻译过来的字。
“这是……”他嗓子里发出“嗬嗬”的风箱声。
“这是背书。”
罗晓军凑近林承德的脸，声音很低，却像钉子一样扎进对方耳朵里，“时代变了，林先生。现在站在我们身后的，不是某个人，也不是某个家族。”
他指了指报纸上那枚鲜红的国徽印章。
“是一个正在醒来的国家。”
“你那套拉帮结派、买办求荣的旧黄历，早该扔进垃圾堆了。”罗晓军站直身体，整理了一下衣领，冲警察挥挥手，“带走吧，这儿空气不好。”
警车呼啸而去，红蓝闪烁的灯光划破夜色。
林承德那张绝望的脸消失在黑暗中，像个笑话。
罗晓军转过身，看着娄晓娥。
…。。