泰山！”
周围几个原本蠢蠢欲动的同伙，看到这一幕，哪怕手里揣着刀子，也被这股蛮力给震慑住了，一个个缩回了座位，假装看窗外的风景。
罗晓军这时候才慢慢睁开眼。
他捡起地上的刀片，在指尖转了一圈，然后随手弹进了那个装满热水的茶缸里。
“滚。”
罗晓军只说了一个字。
傻柱手一松。
夹克男捂着断手，连滚带爬地窜向了车厢连接处，眨眼就没了影。
车厢里一下子安静下来。
没人敢说话，也没人敢报警。在这列开往南方的欲望列车上，拳头就是唯一的法律。
“行啊，何师傅。”罗晓军拍了拍傻柱的大腿，眼神里带着赞赏，“这招‘分筋错骨手’，跟谁学的？”
“跟猪学的。”傻柱把水壶抱回怀里，咧嘴一笑，又恢复了那个憨样，“这人身上的关节，跟猪也没啥两样。摸准了缝儿，稍微用点劲儿，他就得跪。”
经此一役。
两人的座位周围成了真空地带。
没人敢再多看他们一眼。
两天一夜。
当火车终于喘着粗气停靠在那个简陋的站台时，一股湿热、夹杂着海腥味和尘土味的风，扑面而来。
罗晓军站起身，感觉腰上的五万块钱已经和皮肉长在了一起。
他透过车窗往外看。
此时的深圳罗湖，还不是后来那个高楼林立的国际都市。
到处都是挖土机，到处都是脚手架。红土飞扬，泥头车横冲直撞。
这里不像特区，倒像个巨大的、狂热的工地。
这里没有规矩。
只有野心。
“到了。”罗晓军提起皮箱，盯着窗外，眼里全是贪婪。
傻柱揉了揉发酸的腰，看着窗外那群背着蛇皮袋、眼神狂热的人群，咽了口唾沫：“老罗，这地儿看着……比咱们那四合院还要乱啊。”
“乱就对了。”
罗晓军迈步下车，皮鞋踩在那片红土地上，留在一个深深的脚印。
“乱，咱们才能把这浑水，搅成金子。”
两人刚出站口，就被一群举着纸牌子、操着各种口音的人围住了。
“住店吗？香港电视！”
“换外汇吗？比银行高！”
“要货吗？电子表、录音机，全是水货！”
在这嘈杂
…。。