暴雨刚停。
布鲁克林码头边的空气像被油污压住，湿冷、黏稠、让呼吸都带着阻力。
一辆报废的SUV在路边冒着白烟。
车门被人从内部踹开，一只沾着血与雨水的手扶住了门缘。
约翰·威克艰难地爬了出来。
他站得笔直，但整个身体却像被拆散又随便拼了回去——
关节错位、动作僵硬，每个动作都透露着沉重。
约翰检查身上的伤，腹部的刀伤最为险恶。
维戈最后那一刀极其刁钻，刺中的位置在右侧上腹，甚至可能擦到了肝的边缘。
鲜血混着雨水沿腰侧流下，像深红色的笔刷随意拖过。
约翰每走一步，刀口都像被铁钩从内部狠狠拽住。
他按着腹部，指节发白。
呼吸浅而急促，胸腔不敢完全扩张——肋骨那里同样在抗议。
车祸翻滚时的撞击让他至少有两根肋骨出现了裂纹，右肩已经抬不起来。
右膝肿胀，每走一步都是拖拽。
失血正在让他的体温往下掉，皮肤惨白、视线时不时模糊，手指在轻微颤抖。
但他还在走。
不是靠力量，而是靠一种硬生生把人从地狱里往外拖的意志。
街角的动物收容所还亮着微弱的后勤灯。
约翰步入其中，扶住墙，手指摸到工具架上的一把订书枪。
冰冷，粗糙，却足以让他“续命”。
他深吸了一口气，感受着肺被撕开，然后抓住伤口边缘，毫不犹豫地扣下扳机。
“啪——”
金属钉穿透皮肉的声音在空荡的房间里显得格外残酷。
血从皮肤缝隙溢出，但伤口至少暂时被固定住，不再继续撕裂。
他又给自己注射了急救药物，心跳因药物重新强撑了起来。
随后，他重新迈步。
——雷恩诊所就在附近，不到十分钟的距离。
——
天刚微亮，伊森还在梦乡中。
电话响了。
他模模糊糊的摸到了手机，看了一眼，屏幕上跳出一个名字：麦克斯。
伊森接起：“Yes……？”
电话那头没有麦克斯一贯的轻松和调侃，只有被冷风割裂般的急促呼吸。
麦克斯：“伊森……你的诊所门口躺着一个人。”
“躺
…。。