“在哪？”林栖梧的目光落在她怀里的绣品上。
苏纫蕙把绣品递过去，指尖还在发抖：“就是这个，那些红色的符号，我从来没见过我爸绣过。”
林栖梧接过绣品，蹲在地上仔细端详。
阳光落在他的侧脸上，睫毛投下淡淡的阴影。他的手指轻轻拂过那些红纹，动作轻柔得像是在触摸易碎的瓷器。
“这不是普通的装饰。”林栖梧的声音很沉，“这是潮汕民间的记账密码。”
苏纫蕙愣住了：“记账密码？我爸一个绣匠，怎么会懂这个？”
林栖梧没有回答，他的目光死死盯着那些符号，眉头越皱越紧。
他知道，这串符号的背后，藏着的不仅是苏父的秘密，更是解开入侵者身份的关键。
而更让他心惊的是，这些符号的排列方式，带着一种熟悉的韵律，和他父亲留下的笔记里的标记，隐隐有些相似。
第二节红纹里的坐标密码
林栖梧坐在工作室的八仙桌前，手里拿着一张宣纸，笔尖在纸上飞快地勾勒着。
苏纫蕙坐在他对面，双手捧着一杯热茶，目光紧紧盯着他的笔尖。
阳光透过窗棂，落在宣纸上，那些从绣品上拓下来的红纹符号，渐渐变成了一串清晰的数字和字母。
“潮汕的民间记账密码，起源于明清时期的商船贸易。”林栖梧一边写，一边解释，“因为海上贸易风险高，商人们为了防止账目泄露，就发明了这种用符号代替数字的密码。”
他指着纸上的符号：“一横代表一，一竖代表五，一撇代表十，一捺代表百。不同的组合，对应不同的数字。”
苏纫蕙凑近看了看，纸上的符号被拆解成一个个数字，排列成两行。
“这是……坐标？”苏纫蕙的声音带着惊讶。
“是。”林栖梧点头，他在数字后面加上经纬度的符号，“北纬22°14′，东经113°35′，这个位置，在珠海的伶仃洋附近。”
他顿了顿，又指着第二行符号拆解出的数字：“还有这个，是日期——三年前的农历三月初七。”
三年前。
苏纫蕙的心里咯噔一下。
她记得很清楚，三年前的农历三月初七，正是父亲突然生病的日子。那天他从外面回来，浑身湿透，脸色苍白，手里紧紧攥着一个布包，回到家就把自己关在书房里，烧了一整晚的东西。
第二天，他就病倒了。
…。。