他旁边一个同样穿着靛蓝色长衫的生员立刻反驳：“可你考了几年了？你上榜了吗？”
那生员的脸微微红了一下，但他依然坚持着自己的立场：“我虽然还没上榜，但我相信只要继续读下去，总有一天会考中的。”
“这不是能不能考中的问题，这是圣道能不能被维护的问题。”
“你维护了圣道，可你自己呢？”那反驳的生员声音不高，却带着一种让人无法回避的直接，“你读了十几年的圣贤书，可你依然没能考中。”
“你还要读几年？五年？十年？你读得起，可你家里等得起吗？”
那生员沉默了一会儿，然后低声说了一句：“那我也不会去学那些旁门左道。”
“那不是旁门左道。”反驳的生员摇了摇头，声音比方才低了一些，却更加笃定，“那是活路。”
支持皇帝的人，大多是在经义上天赋不足、在历次科举中屡试不第的士子。
他们读了十几年的书，背了十几年的经，却始终无法在那些狭窄的通道里找到自己的位置。
他们不是不努力，不是不用功，只是在那套由四书五经和八股文章构成的评价体系里，他们始终是排在后面的那批人。
一个在保定府学读书的生员，在给同窗的信中写道：“我读了十四年书，考了五次乡试，每次都在榜尾徘徊。”
“我不是不努力，我每天天不亮就起来读书，晚上读到深夜才睡，可我就是写不出那些让考官眼前一亮的文章。”
“我以为我这辈子就这样了，以为永远都不可能出人头地了。”
“可现在皇帝说，还有别的路可以走。工科、农科、算科——那些我从小就熟悉的东西，那些我真正擅长的东西，现在终于有机会成为我的出路了。”
那封信被他的同窗在府学里传阅了一遍，然后又被更多的人看到了。
那些同样在科举路上走得艰难的人，从那些字句里看到了和自己相似的影子，那种被看见了、被理解了的感觉，比任何道理都更有说服力。
支持六部尚书的人和支持皇帝的人，在接下来的半个月里展开了激烈的辩论。
那些辩论发生在茶馆里、在酒楼上、在学舍里、在书铺里，有时候是两个人之间的对话，有时候是十几个人围坐在一起的争论。
在崇文门外那家老茶馆里，一个穿着月白色长衫的年轻士子放下手中的茶碗，声音比平时高了一些：“我支持六部尚书。”
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