四月十八日，清晨六点。青城，老城区，肖遥家。
肖遥一整夜没有睡。他坐在客厅的旧沙发上，母亲回房后，他一个人关了灯，在黑暗中坐了很久。窗外的天色从漆黑变成深蓝，再从深蓝变成灰白，他坐在那里，一动不动，像一尊被时间遗忘的石像。脑子里翻涌着无数的念头——那些越来越清晰的前世记忆碎片，母亲昨晚崩溃的哭声，以及那句“不管你是谁，你都是妈的儿子”在他心中激起的回响。
清晨六点十五分，母亲卧室的门开了。王桂芳走了出来，穿着一件洗得发白的碎花棉袄，头发梳得整整齐齐，脸上的泪痕已经洗净，但眼睛的红肿暴露了她昨夜也没有睡好的事实。她看见肖遥坐在客厅沙发上，微微愣了一下，然后开口，声音比昨晚平稳了许多：“一夜没睡？”
“睡不着。”
王桂芳点了点头，没有多说什么。她走进厨房，开始淘米煮粥，动作和往常一样利落，仿佛昨夜那场撼动了她整个世界的对话从未发生过。但肖遥注意到，母亲拿米的时候，手抖了一下，几粒米洒在了灶台上。她低头看着那几粒米，沉默了几秒，然后用手把它们拢起来，放回了锅里。
粥煮好了。王桂芳盛了两碗，一碗放在肖遥面前，一碗放在自己对面。她坐下来，没有立刻动筷子，而是看着碗里腾腾升起的热气，沉默了很久。然后她抬起头，看着肖遥，开口，声音平静但带着一种小心翼翼的试探：“遥遥，妈昨晚想了一夜。想了很多事。想你小时候的事，想你爸走后这些年的事，也想你日记里写的那些事。妈想了一夜，想通了一件事。”
她停顿了一下，低下头，手指轻轻摩挲着碗沿，像是在寻找合适的措辞：“妈这辈子，没什么文化，不懂什么前世今生的道理。但妈知道一件事——你是我儿子。不管你的记忆是从哪里来的，不管你的前世是谁，你都是我这个当妈的身上掉下来的一块肉。这一点，谁也改变不了。但妈也想知道，你日记里写的那些事——那些关于另一个世界的‘妈’的事——你能不能跟妈讲讲？”
肖遥看着母亲，沉默了片刻，然后开口，声音沙哑：“您想听什么？”
“什么都行。那个世界的妈，是个什么样的人？她过得好不好？你跟她之间，有什么妈不知道的事？”
肖遥低下头，看着碗里那碗热气腾腾的白粥，沉默了很久。然后他开口，声音很低，像是从很远的地方传来：“那个世界的您，和这一世的您，很像。都是那种话不多、但心里什么都明白的人。她身体比您好
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