沈默动了。
他冲的方向是疤脸。
不是跑，是正面冲上去。
所有人都以为他要逃，包括疤脸。一个怂包在这种情况下的本能反应是往反方向跑，所以他判断沈默会转身。但沈默没有转身，他往疤脸怀里撞，左手一把扣住对方皮带扣，右手从公文包里抽出那支笔，用牙齿咬掉笔帽，对准疤脸脖子侧面的颈动脉三角区，狠狠扎进去。
笔尖刺入皮肤的感觉很脆，像扎进一块冻过的猪皮。
沈默按下笔尾。
笔身内部的石蜡封层在压力下破裂，零点三毫升淡黄色液体推动最后一截空气，通过笔尖的缝隙注入皮下组织。
疤脸的惨叫不像人声。他一把推开沈默，双手捂住脖子，眼珠子凸出来，嘴巴张得很大，但发出的声音却越来越小，像是气管被什么东西堵住了。然后他的腿开始抽筋，膝盖撞在地上，整个人蜷成一团，从喉咙深处挤出一种尖锐的、类似气压阀漏气的声音。
另外三个人愣住了。从他们的角度，只看到沈默用一支笔捅了疤脸一下，然后疤脸就倒在地上，像个发了羊癫疯的病人一样浑身抽搐。甩棍男的甩棍举在半空中，不敢往下砸。他从没见过一支笔能把人捅成这样。
沈默没有给他们反应的时间。疤脸倒下的同时他弯腰捡起甩棍掉在地上的那根铁棍，回身抡在身后那个壮汉的膝盖侧面。膝侧副韧带断裂的声音在寂静的巷子里格外清晰，壮汉闷哼一声单膝跪地，沈默反手一棍抽在他太阳穴上，力道控制得精准——不会打死，但足够让他躺下。
剩下两个人终于从震惊中回过神来。甩棍男爆了句粗口拔腿就跑，脚步在巷道里越来越远，另一个跟在后面跑得更快，连头都没敢回。
沈默没有追。他站在原地，低头看着地上的疤脸。疤脸已经不抽了，仰面朝天躺在污水横流的巷子里，四肢以一个极不自然的角度扭曲着，嘴里吐出白沫和血水的混合物，散发着刺鼻的氨味。眼睛还睁着，瞳孔缩小到了针尖大小。
沈默蹲下来，伸手摸他的颈动脉。还在跳，但跳得很乱，忽快忽慢，像一台即将熄火的发动机。
他把笔从疤脸脖子上拔出来，用对方的衣服擦干净血迹，盖上笔帽，放回公文包夹层。然后掏出手机，拨了急救电话。
“市中心医院后门往西两百米，有人突发癫痫，需要急救。”
他挂断电话，把手机装回口袋，转身离开巷子。步伐不紧不慢，和刚才走进来时一样，鞋底踩在坑洼的水泥地
…。。