——火苗瘦，在灯罩里跳，把他的脸照得一明一暗。建国把书凑到灯跟前。纸在灯底下泛着黄色，那个水渍印子透过去以后更明显了，像一朵云落在纸上。那两个好看的字还在第三页——他认准了那个位置，不用翻就能找着。
他娘给他找了半截铅笔。
铅笔是从缝纫机抽屉里翻出来的，尖子磨秃了，笔头上还沾着一点点蓝布丝。
他在地上找了一张废报纸，铺在桌上。他把那两个好看的字描上去。第一笔歪了。他擦掉——擦不掉，笔印留在报纸上。他在旁边重新描，横、点、撇、竖。他不知道笔顺，是从上往下照着画的。描完右边的字用了不到十下——不，他描了不止十下，他描了很多遍。报纸边缘渐渐被一个字铺满了，全是同一个“北“字。那个字的形状慢慢在他手里变得顺了——不是他认识了，是他手记住了。
他娘在灯的另一边补棉袄。
棉袄是旧棉袄，去年冬天穿了一个冬天，袖口磨薄了，磨出了一个洞。建国娘拿一块碎布往上缝。她的针很快，从布这边穿过去、拉出来、再穿回去，中间不带停。建国描字的时候，她的针在跳；她不看针，她看着建国。
“该睡了。“
“等会儿。“
她没再催。她把补好的棉袄叠好放在炕上，又回来坐下，拿起来另一件。这一件没有洞，但膝盖那块薄了，她拿布往上贴了一层，一针一针缝。缝到一半她又说了一句：“明天再画。“
“还有一行。“
她手里的针慢了一下。然后继续。
第三个晚上，建国娘没说第二遍。
她把粥端到桌上，把灯芯往上挑了一点点——就挑了一下，火苗蹿了一下又稳住了，比刚才亮不了多少，但她挑过了。建国低头趴在那本书上，鼻尖离纸只差一点。煤油灯的光把他的脸拢住，墙上映出来一个蹲着的小孩的影子——头低着，肩膀缩着，手指头在纸上一动一动。
他娘站在门口，手在围裙上擦了两下，没过去。她靠在门框上看了他一会儿。
建国描完了一横，把铅笔换到左手——他右手手指头捏笔的地方勒了一道红印。他在红印上搓了一下，又把笔换回右手。
“这上面写的是啥。“建国指着那两个好看的字。
他娘没接话。她不识字。
建国自己看着那两个字。看了很久。他把手指头按在第一个字上，又从第一个字描到第二个字，描的时候嘴里跟着动了一下——是想发出一个声音，但不
…。。